Sabato mattina e aver voglia di braccia di Morfeo ancora, mentre i piedi s'infilano dentro le ciabatte e disperatamente cercano la strada verso la cucina.
Sabato mattina e l'uccellino del bollitore fischia e finalmente caffè caldo in tazza grande, come sempre. Fuori autunno, dentro occhi pesti perchè non si ha più 20 anni e far l'alba davanti ad un bicchiere di Porto non stira di certo le rughe.
Sabato mattina e sentirsi Pollicino che sbriciola pane della mente per farne traccia. Perchè "scrivere è come baciare, solo senza labbra. Scrivere è baciare con la mente" (D. Glattauer), e non è una citazione e basta.
Musica sempre, come il caffè in tazza grande. I Modà in qualche modo cantano i miei pensieri e a proposito di stradine di parole "per lo meno posso scriverti e semmai ti arriverà ciò che ho scritto almeno leggimi".
Sabato mattina e sorrido mentre riempio la scatola con su scritto "per le attese".
PuntoG
RICOMINCIO DA UNO "Lei non era matta, era una creatura fatta in un momento in cui Dio, semplicemente, non aveva voglia delle solite donne in serie, e gli era venuta la vena poetica e l'aveva creata". M.A.
ho sorriso anche io, leggendo
RispondiElimina:-) Prish
A dire la verità, il tuo stile fresco e aereo mi aveva indotto a pensare che avessi davvero vent'anni o giù di lì... :-)
RispondiEliminaFa venire le rughe sorridere, ma ci importa, vero? :-)
RispondiEliminaGrazie Prishilla
Giù Pim, molto giù ;-)
RispondiEliminaMa è un complimento e me lo tengo!!!!
Grazie